Cuán pequeña es
la figura de aquel niño
sentado a la acera
de una remota esperanza,
pretendiendo ser humano
frente al desolado corazón
de aquellos hombres
que ciegos de sentido
no ven más
que sus empañadas palabras
encumbradas en sus propias miserias.
Cuán pequeña es
la figura de aquel niño
sentado frente a frente
ante el tirano
que guarda en sus bolsillos
el pobre papel
que lo esclaviza
y cree que sus palabras
son proporcionales
a su abultada billetera.
Cuán pequeña es
la figura de aquel hombre
que mira a aquel pequeño
sentado solo
y en silencio
al costado del camino.
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